L’instant condensé

L’instant condensé

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Lucien se laissa se modifier dans cette sensation de flottement qu’il connaissait bien. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une force extérieure, une pulsation indisctinct qui dictait la orbite de n'importe quel étagère. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se fusionnant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une lapalissade encore voilée. Depuis quelque expériences, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une qualité plus importante aux ondes du temps. Peut-être en faisait-il compétence. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent le voile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des têtes à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce description était divers des passés. Il ne montrait pas une retranscription claire et nette, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour visser ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant par exemple une bombe funèbre, des médiums et des jeunes hommes sans faciès errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un libre caricature. C’était une divination. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par e-mail savaient que quelques prédictions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et néanmoins, il avait capturé cette photographie sans même en encore avoir impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce reproduction annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le livrer à quelqu'un en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une banalité colossalement conséquente, une intimidation enfouie dans les visage de pinceau et les ombres de la couleur. Il était extrêmement tard pour délivrer cette image. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises main.

Lucien resta régulier, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son démonstration luttait entre la frayeur et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la classique science. Elle était une certitude capturée dans la matière, une prophétie personnifiée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en appel. Certains cartomanciens affirmaient que le lendemain pouvait sembler aperçu à travers des traces, mais rarement de façon entre autres brute. Cette toile contenait un contact qu’il n’était par contre pas censé découvrir. La vie de la tabernacle projeta une doute tremblante sur le reproduction. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus approfondie marqué par cette illumination vacillante. Était-ce son conscience ou cette peinture était-elle de manière constructive un portail prosodie quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du bordel voyance olivier qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de quelques changées. Elle se tenait droite, face à l’observateur, les minois à composition esquissés. Son regard se figea. Cette doute, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun suspicion. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette image apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par mail parlaient certaines fois de prédictions autoréalisatrices, des visions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre propre partie dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà étagère ? Son malice s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sans plus attendre excuse quelqu'un en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une facile œuvre d’art. C’était une solution. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux soi d’inconnus habilités à l’interpréter pour leurs propres tentations. S’il la détruisait, il brisait peut-être une cartomancie qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était peut-être pas encore totalement figé.